У открытого окна стая мушек-дрозофилов кружила над кучей пустых бутылок пива. Полная кухня человеческих тел, кто-то из них умоляет чтобы я не наступил на яйца - только не наступи на яйца, лучше поставь греться свой волшебный капустный суп. Да-уж, давно мы так не бухали, полный провал памяти после лизания соли с титек каких то девчёнок, которые взялись вроде как не откуда. Через мозг бегает одна лишь мысль - заебало, довольно жёстко. Все эти манящие сиськи, разкошные задницы, алчные губы, весь этот бренд сексуальности, как будто в жизни нету ничего кроме секса, его желают, его продают, покупают, его ненавидят. Даже сейчас, вот, смотрю на Саньку, вчерашнего юбиляра, и вспоминаю, в студенческие времена мы нажирались и цитировали Канта, сейчас же сидели и обсуждали общественную сексуальную жизнь друг друга, кто женился откровенно неудачно, кто менее и как часто мы ебём своих жён и почему. После такой нагрузки мозгов и печени гляди и хочется чего-то похожего на любовь, чувства, абсолютную нежность и взаимопонимание, всё как в какой нибудь плохой книге.
Санёк не дождался пока я погрел суп, он ел прямо из кастрюли, руками, размазывая куски мяса и капусты по своей небритой морде. - Гена, да ты просто монстр, такой суп, просто суперский, поделись рецептом, а? А где искать эту духовность в женский телах? Вот идёш по улице, чувствуешь запах молоденькой красавицы, которая проходила тут совсем недавно, думаешь как на ней выглядят сапожки, как было бы приятно их разстёгивать, где-то уже начинаешь возбуждаться и задним местом чувствуешь подёбку, да чего же ожидать от неё, всё равно это все закончится трясением сисек перед моим лицом, ссорами и скандалами, чего же она понимает из жизни? Пустышка. В лучшем случае просто наивная дурочка, но это не меняет суть дела, не уменьшает глобального разочарования. Вот такие вот мысли, просто почувствовав запах женщины, даже не видя её.
- Санёк, почему ты всё есчё так любиш баб, что ты всё есчё в них находишь? Санёк повернул ко мне своё от жира блестящее лицо и засмеялся. - Ну тебя и цепануло, вроде одно и то же пили, мне тоже надо беспокоится что моя крыша сейчас поедет? - Харе ржать, я серёзно, у меня, блядь, кризис жанра. - Я мечтаю о том как я поеду на карнавал в Рио.. - С какого хуя, это тут причём? - Да подожди ты, ща. Санёк погрузил в себя есчё одну порцыю супа и лениво жуя продолжил: - Поеду я на карневал в Рио, нажрусь и буду участвовать в шествии, и мне по барабану, лезбиянки, пидары, буду радоватся и потом пристроюсь к каким нибудь сексуальным оргиям. Мечта, понимаеш? А всё что до того, это всего лишь путь до. Впрочем маловажно.
Значит мечта, и всё равно какая, даже самая глупая. Именно она помогает существовать в дерьме, не видеть говна в тающем снегу, вечно обоссаные подезды, наркоманов, пидарасов, политиков, недостатков женщин, собственную ничтожность, быквальную смерть собственной сущности, и дегенератов, которые до сих пор валялись на полу моей кухни и всё есчё стонали о том, чтобы я не наступил им на яйца. Только вот суть дела в том, что у меня нету собственной мечты. Я когда-то хотел летать, когдато вскарабкаться на самую высокую вершину, переплыть огромное озеро, пешком пройтись от Китая до Португалии. Но чего-то не хватало, да и нехватает до сих пор, всегда кто-то тянет тебя обратно к земле как только ты пытаешся взлететь. - Сань, а ты не обидешся если я поеду с тобой в Рио? - Говно вопрос братишка, так даже будет веселее. - Спасибо. И нехуй жрать так много, поделись. Мы оба сидели за полным столом барахла и алчно жрали остатки капустного супа, при етом обсуждая вечерний поход по бабам. Теперь эта глупость уже не была такой безсмысленной. И суп у меня получился действительно вкусным.
